“La vida es eso que se ve desde la ventana de la oficina”
(Ana Pérez Cañamares)
Ilustración: Paul Delvaux, “esqueletos en la oficina” (1944)
En la oficina
La luna nos mira desde fuera
y me ve languidecer como un pobre oficinista
bajo la mirada severa
de mi jefe.
Me rasco el cuello, turbado.
Nunca he conocido
el sol luminoso y duradero de la vida.
La penuria es mi sino;
tener que rascarme el cuello
bajo la mirada del jefe.
La luna es la herida de la noche,
y gotas de sangre las estrellas.
Acaso esté lejos de la felicidad plena,
pero a cambio me han hecho modesto.
La luna es la herida de la noche.
“Si resulta que Dios existe, primero le echaré una buena bronca por el dolor y la enfermedad; luego, hasta el fin de los tiempos, le ovacionaré por la nieve y los arco iris”
“La niebla convierte el paisaje en japonés”
“Mi acontecimiento favorito de la Historia es la lluvia”
“Abdicar de la poesía es imposible, los poetas somos eternos reyes de la nada” (Ana Pérez Cañamares) “Los humildes aceptan las derrotas, los ambiciosos las enfrentan y los soberbios las niegan; pero sólo los poetas presumen de ellas” (Batania) Ilustración: Julio Romero de Torres, “La Venus y el poeta” (1913)
Llega la vida y se planta ante vuestra verja.
Es una mendiga que acepta toda limosna.
Pero vuestros perros la ladran
vuestros guardias no la dejan pasar.
En el trastero ocultáis las pruebas
de que una día la conocisteis:
una bici con ruedines
las fotos del verano aquel.
Autor: Ana Pérez Cañamares
Del libro de poemas “Economía de guerra” (ISBN 978-84-942616.7-1)
Fotografía del archivo familiar, fechada en 1960
GUITARRA
Ha venido
a mi memoria
la guitarra que mi padre
me regalo
cuando tenía diez años,
la misma que no aprendí a tocar,
que miraba en silencio arrinconada
toda mis tristezas adolescentes,
que sonreía cómplice
toda mi utopía desbaratada,
que desapareció en alguna mudanza equivocada.
Autor: Javier Solé
Del libro de poemas “La casa del silencio” (ISBN 978-84-9095-522-2)
«Buen tiempo», lo llama el presentador.
Pero si tiene que llover y no llueve
no puede ser buen tiempo.
Si tiene que hacer frío y no lo hace
no puede ser buen tiempo.
Son buenos tiempos
para vosotros que nos robáis
el agua y el hielo
y los guardáis en vuestro whisky.
Autor: Ana Pérez Cañamares
Ilustración de Fabián Pérez
Viven
en el olvido:
no recuerdan
las aldeas de
sus abuelos,
las penurias de
sus padres,
el frío,
el sudor.
“Vives en el mejor de sus mundos posibles”
(Miguel Martínez López)
Al piso encima del mío
ha llegado una familia.
Me parece que vienen de un desahucio.
Demasiadas generaciones juntas
para una casa tan pequeña.
Hoy reparé en las cajas de mudanza
que almacenan en el balcón estrecho
con el logotipo del Banco Santander.
Así sois, capitalistas,
En el último momento
cuando estamos a punto
de estamparnos contra el suelo
siempre nos echáis una mano.
No para ayudar ni para disimular
sino para acelerar el final de la caída.
Y que pase el siguiente.
Autor: Ana Pérez Cañamares
Del libro de poemas “Economía de guerra” (ISBN 978-84-942616-7-1)
Ilustración: Antonio Berni, “la comida”
LA VENTANA DEL ASEO
El piso del suicida
ha sido adjudicado
en pública subasta
a una inmobiliaria
que tras las consabidas reformas
lo ha vendido a una pareja
con un niño que todavía cree en fantasmas.
Cada tarde,
al regresar de la escuela,
el niño con la merienda
se asoma
a la ventana del aseo.
Su madre,
intranquila,
le explica cuentos
con finales felices
pero el niño sabe
por los extractos bancarios
que su padre ha olvidado ocultar
que no tardarán
en hacer compañía
al antiguo propietario
Ojalá los nuevos dueños tengan niños
con muchos juguetes sin estrenar.
Autor: Javier Solé
Del libro de poemas “La casa del silencio” (ISBN 978-84-9095-522-2)
Ilustración: Jessie Boswell, “The Three Windows”
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Soy una tabla suelta de utilidad nada clara. No aparezco en el libro de instrucciones. Sobro. Me rebelo al engranaje. No cuadro, no sostengo, no encajo. Soy la excepción en la estructura. Soy la ruptura de la armonía. Ocupo un espacio terco con el que tropezar. Pero si me juntáis con otros deshechos y nos lanzáis una cerilla os sorprenderá la fe con la que ardo.
Escribir es ladrar en soledad
abandonado a tu suerte,
sin un amo a quien seguir,
sin manada donde cobijarse,
sin collar que te proteja
de cualquier mal.
A cuatro patas buscando
la palabra que roer a solas,
olfateando la huella
de los que ya marcaron territorio.
Si hay suerte, quizás una noche
alguien que escuche ese ladrido
y ande buscando un perro,
quiera llevarte a su casa
y te acaricie el lomo.
No sabrás si es por lástima
o de verdad les ha gustado
el color de tu pelaje,
el hocico húmedo
o la metáfora de tus ojos.
Autor: Begoña Abad
Ilustración: Telemaco Signorini, “Bambina che scrive” (1935)
Anoche me dicté
el mejor poema del mundo.
Era una nana
un manifiesto
un discurso de bienvenida
un homenaje
una canción de amor
un réquiem
el pistoletazo de salida
para la revolución.
Era capaz de aniquilar
en un verso
y de resucitar
en el siguiente.
Pero olvidé escribirlo
y ahora soy la misma persona
escribiendo sobre la impotencia.
La propuesta incluye tres poemas de “Las sumas y los restos” (2013):
Tanta pena te pasa desapercibida
Tanto dolor en procesión de silencio.
Tú jugabas mientras tu padre soñaba con otra
Y tu madre fregaba los platos
Como si arañase rostros.
Tú eres hija de esa pena
Y ahora a veces ocultas la tuya
Como un tardío homenaje
A los que sufrieron y callaron
Por respeto a tus juegos.
Ilustración de Gary Bunt
Contra la noche no valen paraguas.
Sólo hay intemperie.
Mientras esté oscuro
todos seremos niños.
El escondite no es un juego
cuando nadie pude verte.
Ilustración: Navez, “Jeune garçon songeur”
Sábados de mi infancia:
mamá por el pasillo transportando
peroles de agua caliente
mamá tras el vapor
como una bruja de cuento
que fuera a cocinarme.
Mamá llenaba la bañera
cacerola a cacerola
porque el agua caliente
que el grifo escupía
era una burla en su cara.
Y por las noches, segunda parte:
sábanas limpias, planchadas
con olor a suavizante de rosas
el tacto de aquellas sábanas
sobre mi piel bruñida:
como si hubiera muerto
y se confirmaran los rumores:
las nubes son de algodón.
Nunca tan limpia después
nunca más una princesa secuestrada
nunca más la seguridad
de que las brujas eran buenas
y siempre estarían de mi lado
“La vida es eso que se ve desde la ventana de la oficina”
